Santiago

Amanece y no es poco en el fulgor del aroma gris de medio invierno,

donde, de que lugar proviene con tanta prisa va, un hombre en su lecho de mangas caídas. La caravana ruge al despertar de pie, asechando al tiempo restante, entre el follaje perenne del ombligo bullicioso, batalla cotidiana por el dominio de piel resquebrajada, bajo el azote intespeztuoso del ir. Venir en este viaje infinito al valle del que manan los caminos desafiantes, de horizonte cóncavo y anaranjado en estrepitoso atardecer de rebaños brillantes y la sequedad de su voz fría que destiñe en tinieblas al crepúsculo.